Its debatable if this performance is about anti-war or anti-cynicism merely. What do you say? Wait up, first sing along and get some “Spanking”.

Crumb é conhecido por ser um artista absolutamente perturbador, de fundo cult, intelectual, prafrentex. Gera em mim a famosa frase “Se isso é contra-cultura e parece tão absurdamente cultural, com quantas patas andam aqueles a quem Crumb satiriza”? Pois bem: duas. O grande lance de ler Crumb é achar que os retratos e os tipos sociais “escarrados” são caricatos, são dignos de galhofa, são piadas estáticas, quadrúpedes, vendidos para o “Sistema” [sic], mas… aí acontece aquele momento de compreensão atordoante: quem ri das mazelas traçadas pelo autor está rindo de si próprio. Sem exceção. Veja os principais personagens que Crumb já criou:

Ele mesmo é personagem. Criador de todos os outros, matriz da sacanagem, da aniquilação do provincianismo burguês e ao mesmo tempo do “bicho-grilismo” dos que só queriam protestar mesmo sem saber contra o que. Crumb criou e chocou milhões de leitores, tanto fãs como incautos que se depararam com suas atrocidades gráficas… e brilhantismo.

Talvez o mais famoso personagem de todos foi Fritz . Crumb inspirou-se na personalidade de 2 gatos que moravam em sua casa (!!!!) Wow, para você chegar a uma conclusão sobre a idiossincrasia felina aprofundada, o ácido deveria ser de altíssima qualidade e forte poder de infiltração nas sinapses. Fritz era um boêmio com a vida sexual mais ativa do que a de Frank Sinatra, George Clooney e Rocco Sifredi juntos. Gravou-se 2 longas-metragem com Fritz. Só que crumb ficou tão puto com a popularidade do personagem que o matou em 1972 com método Leon Trotsky de furador de gelo no cérebro.

Esse é o Whiteman, apresentado ao mundo na Zap Comix #1. Esse era o sujeito que tentava manter a pose, mas tinha muita merda dentro dele e seu peito quase explodia. O sujeito foi raptado por um Yeti e levado à floresta conde começou uma coexistência harmônica com os bichos. Maníaco sexual nas horas vagas.

Esse é o Snoid, parido por Crumb no ápice do consumo de ácido. Ele é capaz de qualquer ato sexual e qualquer hora e por quanto tempo quiser. Digamos que ele é a “cartunização” de uma pessoa muito ligada ao trabalho de Crumb… ele mesmo. Ele pode aparecer no esgoto ou num leilão e, por ser diminuto, ele ataca ou as partes ginitais diretamente ou escala o torso e as pernas para executar suas infâmias. Não, você não o que num jantar de família.

Caindo no conto do hilário

A história do sucesso do trabalho de Robert Crumb é muito mais engraçada do que qualquer cartoon: ele vendeu seus desenhos para um tipo de gente que quer não sabe que elas próprias são o epicentro da piada e, se soubessem, reijeitariam manter contato com o material. Então são três tipos sociais: os 80% que não conhecem Crumb, pois derivam de um pedaço do rocambole social menos intelectualizado, analfa-funcional, subproduto de escola pública, jovens demais para terem visto o BOOM “contraculturalesco” dos anos 60; há também os 15% que conhecem, adulam, entram em comunidades de Orkut, citam como “mais fabuloso quadrinho contestador do mundo”, mas não sacam que a história toda tem como chiste esse tipo de ação: procedimentos mesquinhos de pseudo-intelectualização proselitista (leia novamente a frase anterior) em camadas sucessivas. Eles não seriam fãs de Crumb se entendessem a piada-matriz, esse é o caso. Já os 5% restantes são simplesmente mais renascentistas do que eu e você e provavelmente devem estar num seminário sobre semiótica nos trabalhos de Crumb; coisa que eu jamais teria competência de engendrar.

É o seguinte: Robert Crumb provém de uma escola de ilustradores e cartunistas que nos anos 60 fundou o conceito de Underground comics (ou comix). Era uma espécie de imprensa-pílula de editoras independentes nos EUA, com foco em San Francisco. Artistas proeminentes associados a essa linguagem eram Vaughn Bode, Robert Crumb, Kim Deitch, Jim Franklin, David Geiser, Justin Green, Roberta Gregory, Rick Griffin, Bill Griffith, Rory Hayes e mais um punhado de nomes que se tornam irrelevantes para o fluir desse texto. Era a imprensa Não-Oficial da Contracultura que, por si só, era tão amorfa quanto oficial. Aliás o termo “contracultura” foi um sussuro neologístico acanhado que os ‘bicho-grilos” da baía de San Francisco leram nas publicações de Theodore Roszak e resolveram fazer um blues sobre aquilo dando volume ao conceito que é pobre fundamentalmente. Sempre tem um grupo social carente de embasamento teórico às suas ideologias que insufla idéias vazias. Então os bichos-grilos adotaram Crumb e sua vasta coleção de personagens excêntricos e o tornaram POP. Rigorosamente um mito.

As ilustrações mais famosas de Crumb são:

• a capa do álbum do Big Brother and Holding Company (primeira banda de sucesso de Janis Joplin):

(clique para ampliar)

• a ilustração feita para o álbum Harmonica Blues:

(clique para ampliar)

• O retrato de Johnny Dodds

(clique para ampliar)

• retrato de Frank Zappa:

(clique para ampliar)

• Anatomia segundo Robert Crumb •
Mulher Melancia é materialização dele.

As mulheres retratadas por Robert Crumb são muito parecidas com essa tendência nacional de apreciação de monumentos à unção divina de músculo e gordura. A anatomia da opulência é marca crassa nos registros. Mulheres de coxas grossas, feições claramente masculinizadas (há controvérsias), músculos e roupa coladíssima. O detalhe é que são tantos “datalhes” no desenho que invariavemente podemos confundir rabiscos que eram pra determinar sombra com pêlos.

O que nos leva a considerar não só uma lembraça dos modelos mais incipientes de Tarsila do Amaral e o Abaporu. Pés e bundas enormes e cabeças atrofiadas significam claramente um menor trabalho mental e um gigantesco trabalho físico… glúteo. É o conceito reloaded de antropofagia inconsciente. É o que já havia citado… as mulheres da contracultura, todas sedentas por igualdade sexual conseguiam adorar uma gravura feito essa e ainda pedir espaço para eco da própria voz.

Outra temática recorrente, além na nádega, é a inclusão de uma rua com ponto de convergência no infinito. Vimos ali em cima na ilusração sobre Harmonica e Blues quase o mesmo ângulo de visão de quem aprecia a bunduda aqui ao lado. Há esse caráter de “never ending” prelado ao conceito de .. ah, vou traduzir exatamente o que está escrito no cartoon: “Ei seus burguêses degenerados! Vamos lá! Todos vocês mimadinhos reclamões manhosos da classe média afluente. Pulem aqui atrás! Deixem que a Santa Bunduda te leve de volta pra casa!”.

Então, adiante; Robert Crumb traçou o perfil da classe média intelectual e sexual e sarreou-a à exaustão. E sabe QUEM consome Crumb e estampa no peito uma pretensa sabedoria secretamente irônica por conhecer um artista underground e também jazzista? Já falei: EU! Você. Putz grila! Para mim, ler Crumb, é pegar o “glossário” de anedotas aos contra-culturóides e rir deles, não dar recreio ao americano médio e defecar na samba-canção só porque pude comparar Dean Martin a Fritz The Cat ou as bundudas ao Abaporu.

E como não poderia faltar no Benzedrina…

Envolveu-se com o jazz num quarteto de cordas magnífico desempenhando desde manouches francesas ao ragtime do final do século 17.

Frontman da banda nos anos 70 e, evidentemente, elaborador das capas e cartazes, hoje em dia afastou-se em definitivo, mas disponibilizo para vocês um dos discos mais deliciosos da trupe;

Hoje a banda é fomada por Bob Armstrong (vocals, saw, guitar), Bob Brozman (vocals, various steel instruments, guitar, ukulele), Al Dodge (vocals, mandolin), Terry Zwigoff (saw, cello, Stroh fiddle, and mandolin), and Tony Marcus (vocals guitar and fiddle). “As a novelty, they issued a number of recordings on 78rpm discs in the 1970s, long after the format was obsolete. Their three (33⅓ rpm) albums, all recorded in the 1970s on the Blue Goose label, were titled R. Crumb and his Cheap Suit Serenaders, R. Crumb and his Cheap Suit Serenaders No. 2 (1976), and R. Crumb and his Cheap Suit Serenaders No. 3 (1978); the latter two have been reissued on the Shanachie label as Chasin’ Rainbows (No. 2) and Singing In the Bathtub (No. 3).”

Song Title			Format	Duration	File Size	Bitrate
1.		Alabama Jubilee	mp3	02:58	2.73 Mb	192
2.		Chasin’ Rainbows	mp3	03:25	3.13 Mb	192
3.		Fine Artiste Blues	mp3	03:11	2.92 Mb	192
4.		Hula Medley	mp3	04:13	3.87 Mb	192
5.		I Want a Little Girl	mp3	03:27	3.18 Mb	192
6.		Persian Rug	mp3	04:01	3.69 Mb	192
7.		Mysterious Mose	mp3	03:29	3.20 Mb	192
8.		Crying My Blues Away	mp3	03:34	3.27 Mb	192
9.		She Lived Down by the Firehouse	mp3	03:23	3.11 Mb	192
10.		Diane	mp3	03:04	2.82 Mb	192
11.		Make My Cot Where the Cot-Cot-Cotton Grows	mp3	03:41	3.38 Mb	192
12.		Moana March	mp3	03:17	3.01 Mb	192

Anyways… Allen, o recluso, parece estar circulando mais em público ultimamente, desde que andava tocando com sua banda e concluindo o disco/documentário Wild Man Blues (DOWNLOAD do disco). Ele adminte que ninguém jamais gastaria um centavo para vê-lo tocar se previamente não tivesse se tornado um diretor de renome. E aí atinjo o bojo (adoro atingir um bojo) da questão: ele toca dixieland revival tal como dirige seus filmes. Nessa turnê por mais de 12 cidades européias em meados de 1996, Allen tentou erigir novamente sua imagem de artista canonizado exatamente por aspirar uma mostra de outra competência sua, a música. O disco, para quem entende de música, é um deleite, mas o documentário é mais tedioso do que uma reunião de mudos para uma tarde de bingo: todos querem se purgar, mas a voz não sai. Um intrigante relevo nessa película é que a direção do filme jaz nas maós de Barbara Kopple, mais conhecida pelo sua neurastenia política engajada com a produção de filmes como “Harlan County USA” (não sei como traduziram isso na Globo). O estranho é que Woody afirmou dezenas de vezes que havia sofrido uma vasoconstrição nas suas artérias políticas, mas o que o medo da tarja de “apolítico alienado” não faz com as escolhas dos seus compartes, hun?

Soaram as Notas

Com relação às performances de jazz, a preocupação central de “Wild Man Blues”, a atitude de Allen diante da música não fica distante da estética de seus filmes. Seus mais recentes são pastiches do vocabulário cinematográfico europeu. Alega que faz filme como Fellini ou Bergman, ídolos de infância. O que ele nunca entendeu é que ambos fizeram cinema de um jeito diferente: resgataram as pequenas doses do drama da realidade humana para que se misturassem com o apelo universal. (EU, Luiz, acho que seria como o inverso da noção de imperativo categórico de Kant. Porque “Golden Rule” de ânus é falo). E é exatamente com esses elementos que Allen perdeu o contato com o passar dos anos e dos seus filmes. Ele se trancou num sótão hermético e homogênio da mídia de altíssimo sucesso de público em Manhattan e esqueceu das miudezas humanas que têm poder de se universalizarem naturalmente, sem erudição ensebada de “Scoop”, por exemplo.

un-Big Band, un-Big “Bang”

Allen queria fazer uma big band, mas não conseguiu reunir grupos para emular Artie Shaw, Count Basie, Cab Calloway, Benny Goodman, Dorsey e outros. Foi falta de dinheiro mesmo que o forçou a tentar tocar uma forma de jazz mais incipiente, mais inocente, entretanto densa e repleta de significado histórico: a Dixieland, 20′s, New Orleans. Allen e sua “gang” honram o gênero e tocam com mestria, mas lembremos que dixieland, ragtime são estilos relativamente fáceis de tocar se comparados aos arranjos nababescos das orquestras de Duke e Count. Dixie é bela, louvável e reverenciável quando se lança olhar ao passado, ao desabrolho do estilo, às fusões de elementos nobres da arte afro-americana (ragtime, vaudeville, brass bands, blues).

Após um show, Allen volta ao hotel e alega que notou a platéia “anestesiada”. Portanto ou o clarinete emanava morfina sonora ou lhes havia faltado paixão na execução do repertório.

Imitar Dixieland sem paixão nos palcos é como tentar servilmente refilmar conceitos de Fellini. ou Bergman.

O mesmo se aplica ao filme menos assistível de Woody: Sweet and Lowdown. Um filme onde o preceito é sedutor, as referências históricas são mais dos que atraentes também (Django!!!), mas o substrato final é poroso e, pricipalmente, auto-indulgente. É aquela história das cabeças falantes. No filme, Emmett Ray é o segundo maior guitarrista do mundo ficando à sombra do gênio Django Rainhardt nos anos 30. Mas Emmet é um sujeito mais repulsivo da sua era. E para afirmar tal coisa, Allen nos faz ver: se afiliando com prostitutas no hotel onde se hospeda, roubando e convidando neg.. ops, afro-americanos para ir a becos atirar em ratos com armas de calibre 45. Mas tudo isso é perdoado quando ele senta e toca guitarra. Esse é o jeitinho de Allen de elevar o espírito humano através da arte, onde ela é o ponto onde nossos julgamentos devem se focar, não na conduta moral. Nem eu, degenarado ao máximo, consigo pensar assim. Só Allen.

Isso é Allen atualmente; ser constantemente um objeto de adulação recente não pelos resultados de trabalhos/atos recentes, mas mantendo-se no pedestal por ecos de gritos afinados antigos que ecoam pra sempre na cabeça oca dos malditos fãs-de-allen-sem-ressalvas, impedindo-os de ouvir essa cacofonia de urro meia-boca. Pouco ‘alter”, muito ego.

Praticamente TODAS as explicações para os termos estão em inglês diretamente num sinônimo compreensível. Não há razão pra traduzir ao português e dar um tropeço no famigerado pé-da-letra.

Agora escutar jazz vocal fica um bocado mais interessante. Não decore fervorosamente todo esse glossário; pra não sair como os apóstolos de Cristo delirando e falando línguas amorfas num procedimento de glossolália (tá vendo?). Hold your horses, daddy-o.

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Up | Down | Top | Bottom

Perdoem meus parênteses opinativos, mas é uma questão de apuração de gosto até concluírmos que Dean era o Host, Sinatra o Garçon (to deliver a song), mas Sammy era a personificação do “talento”, uma pequenina efígie mal-formada de tudo de mister que a categorização como “artista” pede.

Cantava, dançava, atuava e tocava diversos instrumentos. Por isso, mais do que 23 filmes e 40 discos Long Playing (LP), suas performances gravadas ao vivo são seu principal legado (há um aperitivo em vídeo ainda neste post). Nasceu em 1925 e morreu em 1990 vítima de um câncer de garganta brutal. Filho de dançarinos de vaudeville acabou herdando, portanto, a magnificência dos genes refinados daquela forma de arte incipiente que gerou grande parte dos ingredientes para o jazz e ainda assim continuou existindo numa realidade sui-generis. A vaudeville (voz da vila, do povo) seria muito parte do que Sammy faria de 1954 em diante.

Embates cotidianos anti-racismo

Vítima de preconceito [sic] racial quando serviu na II Grande Guerra, sublinhou um realto comovente: “Overnight the world looked different. It wasn’t one color anymore. I could see the protection I’d gotten all my life from my father and Will. I appreciated their loving hope that I’d never need to know about prejudice and hate, but they were wrong. It was as if I’d walked through a swinging door for eighteen years, a door which they had always secretly held open.”

Outro evento digno de menção foi quando, em 1959, o Rat Pack fundado com Frank Sinatra, e Dean Martin, Joey Bishop, Peter Lawford, e Shirley MacLaine e, claro, Sammy Davis Jr. Sinatra costumava chamar a trupe de “O clan” e Sammy, talvez com preciosismo semântico extremo, pediu para que não utilizassem esse sufixo por medo da associação direta com a Ku Klux Klan.

Sendo dono do espetáculo principal em alguns cassinos de Nevada (EUA), onde havia leis segregacionistas no showbiz em que negros não poderiam se apresentar nos palcos principais, somente Sammy, Nat King Cole e Count Basie puderam “desfrutar” (e dá-lhe aspas) dessa prerrogativa;

ainda assim, NÃO podiam se alojar no hotel/cassino e muito menos jogar.

Eyeballs off the face.

Perdeu um olho num acidente de carro em 1954 na Califórnia. Entrando para o panteão dos mutilados talentosíssimos: Django, ele próprio e Roberto Ca… hahahaha NOT!

Degustação:

Separei uns “goodies” para que apreciem.

1) Vídeo com um trecho de Sammy cantando “One for my Baby (One More for the Road)” enquanto faz imitações de Fred Astaire, Nat ‘King’ Cole, Billy Eckstine, Vaughn Monroe, Tony Bennett, Mel Tormé, Louis Armstrong, Dean Martin and Jerry Lewis.

HighLight do vídeo: ele fazendo dean martin entrando com um copo na mão, trêbado, chegando no pianista e perguntando “Wich way is the audiance, pally?”

2) Download do álbum “That Old Black Magic”

More impressive than it might look, March 15, 2003

Coming in at just over 29 minutes in length and featuring a number of hits readily available on other Sammy albums, this CD may not look like a must-have at first glance. Such looks are deceiving because this CD contains some very interesting tracks. You do get the standard versions of such great songs as That Old Black Magic (one of Sammy’s best), The Candy Man, Hey There, and Something’s Gotta Give, and The Birth of the Blues, another Sammy staple, appears here in a studio version which pales in comparison to Sammy’s fantastic live performances. That leaves five songs that require a little closer scrutiny in terms of making a buying decision. Love Me or Leave Me is a great song featuring some scorching saxophone and vintage Sammy scat work. Don’t Get Around Much Any More is a song I really like and would include on my own personal list of Sammy’s best. Begin the Beguine is as interesting as it is enjoyable. The last two songs are not your typical Sammy fare, and that makes them quite notable in my opinion. Chicago has a short and choppy presentation that has Sammy almost talking rather than singing; my description makes it sound unappealing, and I admit it does take some getting used to, but it’s really quite enjoyable. Then there is Because of You. Sammy’s amazing impersonation skills may not be known to everyone, but they are evidenced here in this song. I admit that I can’t readily identify several of the singers he imitates, but I know Nat King Cole is one of them. Because of You is really quite a beautiful song, and I would love to have heard Sammy sing it in his normal voice, but Sammy’s imitations are never to be missed. This album does provide a great introduction to Sammy’s magic, but it is also a more than worthwhile purchase for those already intimately acquainted with Sammy’s greatest hits and most memorable performances.

DOWNLOAD LINK (MegaUpload)

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Sammy Davis e… OBAMA? Yes we can.

Ganhou o Emmy, o equivalente teatral ao Oscar, e a montagem ficou em cartaz dois anos.

Golden Boy era a adaptação de uma peça de 1939 do dramaturgo de esquerda Clifford Odets, no mesmo ano filmada com William Holden e contava a história de um jovem italiano enfrentando o dilema arte (queria ser violinista) e dinheiro (querem que seja pugilista).

Prestava-se como uma luva – de boxe – para a adaptação: um lutador negro, pronto para ser explorado por quem o cercasse, brancos e negros. Eram, afinal, os anos 60 e os direitos civis estavam na agenda. Inclusive, e muito, na agenda pessoal de Sammy Davis.

A uma certa altura, com os primeiros cobres surgindo, o personagem de Sammy, Joe Napoleon, canta a música This is the life, cercado pelo séquito habitual. Aqui um trecho:

“Can I be what I wanna be?”

E o coro:

“Yes, you can!”
“Can I get what I wanna get?”

De novo o coro

“Yes, you can!”

Sammy pergunta:

“Can I have a car with a built-in bar,
Color TV and a Playboy key,
And a hundred shares of AT&T?”

E por aí afora. O séquito sempre repetindo:

“Yes, you can, yes, you can!”

Vida riquíssima a do talentoso e versátil entertainer americano que podia e fazia de tudo. Mais do que o resto da turma do Rat Pack Sammy cansou-se de fazer a campanha de direitos civis (foi preso mais de uma vez, recebeu porrada e escarradas na cara) e, em 1960, saiu pelo país promovendo a candidatura de John Fitzgerald Kennedy para a presidência.

Eleito, JFK não o convidou para o baile inaugural. Sammy havia se casado com uma branca, ainda por cima sueca, May Britt. Negro com branca pegaria mal na Casa Branca do carismático e jovem presidente tido como liberal.

Não, o casal não podia. Não, eles não podiam.

A bofetada não foi grande novidade para Sammy. No livro, conta como, em Las Vegas, no auge de sua popularidade, entretinha nos hotéis e cassinos mais famosos, mas não podia neles se hospedar, chegar ao bar ou uma roleta. Porque era negro.

Não, ele não podia.

Nas eleições de 1968, Sammy Davis foi muito criticado por ter passado a votar pelos republicanos, ou, no caso, em Richard Nixon. Pasmo geral. Como é que pode, né mesmo? Sammy pôde. Apesar da repulsa nos meios liberais-democratas. Ele conhecera coisa bem pior.

Não foi fácil a vida de Sammy Davis. Ficaram os discos, muitos discos, filmes e filmetes e clips, ora na internet (vide, mas vide mesmo, YouTube). O homem era muito melhor do que lhe davam crédito. Inclusive como pessoa.

Sim, ele podia.

A conexão Obama

O slogan da campanha de Barack Obama é “Yes We Can”. Não foram pagos quaisquer direitos aos herdeiros de Sammy Davis. Nem passaram um, que fosse, um recibinho.

Obama pode, pode sim. Podia e foii. Basta olhar para os cortes de seus ternos e sorrisos e atentar para sua retórica. Continuam comparando-o a JFK e madame Obama a Jackie (futura O). Sammy Davis, mais uma vez, não poderá comparecer ao baile inaugural.

A ativista e sufragista americana, Victoria Claflin Woodhull, branca, foi designada pelo Equal Rights Party como candidata à presidência da república dos Estados Unidos da América do Norte em 10 de maio de 1872 e teve sua candidatura ratificada em convenção no dia 6 de junho.

Seu companheiro de chapa, candidato à Vice-Presidência da República? O abolicionista, editor, autor, estadista e reformista Frederick Douglass, um negro.

Não, eles não puderam.

Foram apenas primeirões. Feito Sammy Davis.

Foi um grandessíssimo boêmio, mas em 1940 já fazia e melhor o que Jerry Lee Lewis traria mais tarde para o spot light midiático americano dos anos 50. A carreira dele começou a desmoronar por volta de 1947 quando a músca “Who Put the Benzedrine in Mrs. Murphy’s Ovaltine” o colocou na lista negra da indústria musical. Ele inclusive largou o jazz e se rendeu ao emergente rock and roll depois das drogas e do frisson dos “topetudos” arrebatarem o público mundial.

Digamos que ele foi o ÚNICO pianista dos anos 30 e 40 que se moldou a ponto de tocar blues, rock and roll até os anos 80 depois de um “flip” tremendo em 1950. Ah, e ele abusou nas menções ao uso de drogas. Ao uso recreativo.

Com vocês… harry, the hpster, Gibson! (apertem o tal do play embaixo da letra)

Who Put The Benzedrine In Mrs. Murphy’s Ovaltine?

Mrs. Murphy couldn’t sleep
Her nerves were slightly off the bean
Until she solved her problem
With a can of Ovaltine
She drank a cupful most every night
And ooh how she would dream
Until something rough got in the stuff
And made her neighbors scream. OW!
Who put the Benzedrine, in Mrs. Murphy’s Ovaltine?
Sure was a shame, don’t know who’s to blame
Cause the old lady didn’t even get his name
Where did she get that stuff?
Now she just can’t get enough
It might have been the man who wasn’t there
Now Jack, that guy’s a square
She never ever wants to go to sleep
She says that everything is solid all reet
Now Mr. Murphy don’t know what it’s all about
Cause she went and threw the old man out, Clout
Who put the Benzedrine, in Mrs. Murphy’s Ovaltine?
Now she wants to swing, the Highland Fling
She says that Benzedrine’s the thing that makes her spring.

Meu ex-blog, aposentado (por efeito da perda do password), o Histérico Histórico foi um sucesso retumbante entre os que precisavam de citações ligeiras-tenazes-argutas-maleducadas. Fui chupado à exaustão, tive frases clonadas, posts inteiros reproduzidos sem o crédito devido (e com ele alterado), imagens também subtraídas e outras tantas contravenções civis, mas essas eu que cometi.

Empalei as gordas com arpão em barril, dei chocalhos radiativos à crianças com severo grau de autismo, aviltei minha ex-faculdade, negligenciei compaixão a todo tipo de minoria. O slogan do pardieiro Histérico era “Aberto ao monólogo / Aberto aos domingos”.
Para plágio em cima de minha produção autoral não dou a mínima. Conhecimento opera do mesmo jeito que catraca de metrô: ou você paga e passa por ele com jogo de cintura (fazendo paracer tê-lo), ou você pula imediatamente (mentecapto réu-confesso) ou pára exatamente onde ele gira, não passa, mas fica absorto na incompreensão da impotência de ir adiante¹. O que me deixa macambúzio feito um jurado de pole dancing paraplégico é o ostracismo em que entrei depois do término do meu blog-terapia.

Ah, aos sacripantas que adoram uma definição de vernáculo ou não acompanham a toada do negócio: Benzedrina é uma marca patenteada (ha ha ha!) de dl-anfetamina. Estimulante. Um estágio acima da histeria minha de outrora. Até o Jack Kerouac escreveu o maculado “On the Road” sob efeito dessa inalável delícia inigualável. Foi usada como bronco-dilatadora, mas depois largou a chatisse da aplicação médica e virou utensílio recreacional.

Enfim, começarei nesse novo átrio de fidalguia circense online um sucessivo ato argumentativo mediante exposição de TUDO que é realmente louvável no sistema de mundo alcançável por um bípede, alfabetizado e maior de idade. ²

Demostrarei teoremas diários (ah, terão axiomas também, relaxa…) em que meu proselitismo servirá de critério para você:

1) ter referenciais tão insígnes e impressionar a si e à sua turma.
2) fazer parecer tê-los.
3) maldizer-me.

Dá até pra ignorar esse site, mas só com auto-indulgência da boa. Pois aí você lê, não entende e aí pode vociferar o bom e velho “Mas que cara petulante e sem conteúdo”.

Aí eu te digo: vai te “catarse”.

¹ (esse trecho é candidato seríssimo a ser roubado. Para que um sujeitinho metido a prolixo impressione aquela estudante de primeiro ano de Jornalismo que está se achando o máximo por estudar a Escola de Frankfurt e Semiótica, mas ao mesmo tempo ainda lembra do processo de formação do deserto do Atacama já que acabou de sair do cursinho. E aí misturar tudo numa lavagem semântica que só os porcos engoliriam.)

² Há uma pequena referência no banner do blog que diz tacitamente: só maiores de 18 anos, Quociente Intelectual acima dos 90 e indicativos culturais para além da classe B+. Sem esses 3 quesitos, não há possibilidade de conversão.